С самого утра в эту субботу мое беспокойное состояние сопровождалось яркостью красок окружающего мира. Раздражающей, пугающей яркостью. Ни с того, ни с сего мои изменчиво-близорукие глаза стали видеть на отлично, пичкая сознание лицами, надписями, ситуациями, деталями обстановки... Знаю, мое зрение с детства не отличалось ясностью, потому что я никогда не хотела видеть этот мир. Но столь внезапное прозрение только разожгло мой страх.
Как же легко выбить меня из колеи недобрым сном... Положить жизнь на создание бумажного мира и прописанную жизнь несуществующих персонажей... и заплатить смертью за оживший образ? Неужели такое действительно возможно? С того дня, моего семнадцатого дня рождения, когда появился ОН, я живу, не зная, что из окружающего меня реально, а что самообман. Правильно ли я воспринимаю лица людей? Не лжет ли мне моя собственная память? А мой слух? Такое чувство, что иногда я стараюсь наложить на этот мир какое-то свое пространство с иными законами - тот вымышленный мир, фантазию, которая порой находит пугающе схожие воплощения в этой... реальности?
Стопка исписанной бумаги в запертом ящике - это то, что с раннего детства заставляло меня бояться мыслей о смерти. Почему? Я не боюсь исчезнуть. Тревогу нагоняет боль, которую, возможно, придется пережить, но не собственно уход. Куда больше я боюсь, что мой личный мир попадет в руки тем, кому я никогда бы не доверила себя. Этот мир - часть меня. А я категорически не люблю, когда ко мне прикасаются.